Logbuch
KLEINKUNST.
Ich habe gestern für acht Meter Hausfront 7 Blumenkästen mit 35 Geranien bepflanzt. Brauchte 120 Liter Blumenerde. Zum Schluss lese ich die Aufschrift auf den Plastiktöpfchen der Stehgeranien. Es sind einjährige.
Also nach diesem Sommer alles vorbei. Nix mit Luthers Bäumchen pflanzen für die Ewigkeit. Nix mit Herrn von Ribbeck zu Ribbeck im Hafelland. Und dann steht da gemäß EU-Verordnung noch: „Nicht zum Verzehr geeignet.“ Es seien Blühgewächse. Aha. Ich meine, wer isst Geranien?
Letzter Versuch der Rechtfertigung: Blüher nützen Bienen. Und umgekehrt. Aber ich verwerfe den aufgesetzten Gedanken an den Bienenhonig. Die ganze Mühe war, sind wir ehrlich, nur wegen der Optik. Blumenschmuck ist Kleinkunst. Vorgartenidylle. Kleinbürgerhobby. Eigentlich spießig.
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FARBENLEHRE.
Ich sollte als Pennäler wissen, so der Auftrag meines Kunstlehrers Otto Schäcke, wie MISCHFARBEN gehen. Also: gelb plus blau, das ergibt grün. Man brachte einen weißen Metallkasten mit in den Unterricht, der Aquarellfarben enthielt. Ich erinnere die Marke „Pelikan“. Es gab noch kein WIKIPEDIA, ich war mit dieser bescheuerten Hausaufgabe aufgeschmissen. Sie wurde auch nie abgefragt. Otto Schäcke stand im Ruf, an der Flasche zu hängen.
So leicht kommt der Wähler nicht raus. Welche Farben kann man mischen? Unter SCHRÖDER & FISCHER hat er gelernt, dass Rot & Grün zusammengeht. Die Schwarzen hoffen jetzt, dass es diesmal für Schwarzgrün reicht. LASCHET & BAERBOCK. Der Souverän darf sich wie ein Maler fühlen, der auf seiner Palette mischt, was das Zeug hält, um ein tolles Gemälde hinzukriegen. Er darf sich eine Regierung malen.
Aber Schwarzbraun, das soll nicht möglich sein; sagen die Schwarzen, um nicht noch mehr an die Braunen zu verlieren, die von sich behaupten, eigentlich Blaue zu sein. Ich fürchte, wir werden, wie in anderen Ländern auch, jede FARBKOMBINATION erleben. „What ever it takes“, das gilt jetzt auch für KOALITIONEN. Nicht nur, weil es mathematisch nur noch KUNTERBUNT reicht, auch weil der moderne Politiker ein CHAMÄLEON ist. Er passt sich der Farbe seiner Umgebung an.
Braun wird aus historischen Gründen ungern gezeigt; es tarnt sich unter dem Blau der Kornblume. Im Moment gibt es aber auch OBLIGATORISCHE Töne, etwa das Klima-Grün. Ach so, das mit Otto Schäcke, Friede seiner Asche, das war natürlich nur ein Gerücht, ein Pausenhofschnack, am Freiherr vom Stein Gymnasium in Oberhausen-Sterkrade. Warum weiß ich nach gut einem halben Jahrhundert noch seinen Namen? Er kann als Lehrer nicht schlecht gewesen sein. Vielleicht waren es aber auch seine regelmäßigen Luftschutzübungen im Unterricht. „Auf mein Kommando alles flach auf den Boden, Tasche über ‘n Kopf!“ Für wenn die Russen kommen, genannt DIE ROTEN.
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DIE MACHT DER WORTE.
Ich habe da dieses etwas morbide Hobby. Ich lese in den Tageszeitungen gern Todesanzeigen. Nicht so sehr wegen der Verstorbenen. Möge ihnen die Erde nicht zu schwer werden. Nein, wegen der Nachgelassenen und ihrer Not, für die Anzeige ein passendes Motto zu finden. Meist ein Bibelzitat.
Ich weiß, dass die Beerdigungsunternehmen dazu Listen bereithalten, von denen man etwas Passendes auswählen kann. Meist gefälliges. Sozusagen die Konfektionsware der frommen Sprüche. Und es gibt so ein Dutzend Dichterworte, die zu diesem Anlass notorisch sind.
Jetzt aber, in der NZZ, da wird einem Verstorbenen aus den 154 Sonetten des William Shakespeare das Sonett 18 nachgerufen. Ein Liebesgedicht, das die zu Preisende mit einem Sommertag vergleicht. „Shall I compare thee to a summer´s day?“ Nein, sagt er sich, so lieblich und mild sei dieser nicht.
Worten wohnt manchmal eine erstaunliche Macht inne, gerade den beiläufigen.
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ALLTAG.
Gestern bei den Berliner Symphonikern der Dirigent Zubin Mehta, ein Herr von 90 Jahren. Erst kürzlich verstorben Herbert Blomstedt, der Schwede, der es auf 99 Jahre brachte. Beide gebrechlich, aber klar. Ich folge den zurückgenommenen Bewegungen seines Taktstockes mit Bewunderung. Sehr schönes Konzert. Wie alt will man werden?
Erst Mozart, dann Bruch, schließlich etwas in Moll aus dem Land, wo sie die Skodas fertigen. Eigentlich erwartet man Böhmisches. Das ist, wo auch der Mahler Gustav herkam. Aber ich habe von Musik keine Ahnung, spiele kein Instrument und weiß nicht zu singen. Ich stamme aus keinem Haushalt, in dem kein Flügel rumstand, den das Kind zu bespielen hatte.
Lese gerade in einem Versuch eines englischen Historikers, den Alltag einfacher Menschen im alten Rom zu beschreiben. Man weiß wenig. Die überlieferten Quellen sind „von oben“ geschriebene Geschichte, weil nur der Kampf um die Macht interessant erscheinen ließ, was dann Muße und Mittel aufzuschreiben möglich machte. Jetzt die Frage nach „Geschichte unten“, geschrieben aus dieser Perspektive. Diese neuere Geschichtswissenschaft studiert also auf der Suche nach dem einfachen Leben andere Quellen. Einkaufslisten, Haushaltsbücher, Sündenregister, Wandsprüche, Geschirr, Müll. Das erinnert mich sehr an die Urgründe der Empirischen Sozialforschung unter Marie Jahoda, die die Anzahl der Linnen im Kleiderschrank des arbeitslosen Arbeiters erfasste. „Und allmählich wird es Mittag.“
Vielleicht ist die Fragestellung aber inzwischen auch verdorben durch das trash TV des Unterschichtfernsehens, in dem das Prekariat wie in einem Zoo vorgeführt wird. Peinlicher Klassismus. Aber es würde mich schon interessieren, wie ein römischer Bäcker seinen Tag verbrachte oder ein Spottversschreiber, also mein Berufsstand.
Zurück zur Philharmonie. Weißwein war trinkbar, Schnittchen wie immer klasse. Der greise Dirigent wurde gründlich gefeiert. Alltag im Bildungsbürgertum einer ansonsten kaputten Stadt. Die Philharmonie schließt demnächst für sechs Jahre zwecks Betonsanierung. Auch so ein Ding, die römischen Säulen stehen noch; der Beton der Moderne überlebt nicht mal eine Generation.