Logbuch
JENSEITS DER POLEMIK.
Aus vergangenen Zeiten klingt ein politisches Schlagwort nach, dessen Hintergründe ich vergessen habe. Man sprach, ich glaube ironisch, vom „Genossen Trend“, der der SPD nütze. Das scheint sich verloren zu haben. Zwischenzeitlich war der Zeitgeist grün, aber auch hier kommen bei Wahlen keine Erdrutsche mehr zustande. Die FDP ist nicht mehr für Wunschträume von 18 Prozent gut; sie fällt gar ganz aus.
In meinem Dorf haben die Konservativen eine Stammwählerschaft von einem guten Drittel, fast der Hälfte, nicht untypisch für eine katholisch geprägte ländliche Gegend. Neu ist, dass sowohl die Sozialdemokraten wie die Rechtspopulisten jeweils 20 Prozent haben; die SPD, weil 10 Prozentpunkte verloren und die AfD 10 dazugewonnen. Ich fürchte, die Braunen sind auch im Westen gekommen, um zu bleiben.
Das alles nur ausgeführt, um einem Irrtum zu begegnen. Die genannten 10 Prozentpunkte sind nicht dieselben Leute. Man sollte sich hüten vor einfachen Spekulationen um Wählerwanderungen. Alle Parteien geben an die AfD ab, auch die große Partei der Nichtwähler, insbesondere solche Wähler, die sich als Veränderungsverlierer fühlen und ihren Frust in nostalgischen Vorurteilen formulieren. Man lese die Autobiografie des amerikanischen Vizepräsidenten.
Schlussfolgerung? Die Parteienlandschaften wird inDeutschland so chaotisch wie in anderen westlichen Ländern auch. Nicht schön, aber wohl unvermeidbar. Mehr ist nicht.
Logbuch
IN ALLER KÜRZE.
Und du hast Angst, dass Dir gleich Heinz Rühmann begegnet. Oder Heinz Ehrhardt Witze macht. Dass der Kommissar Erik Ode heißt. Das denke ich, da ich gestern als Hintergrundfoto einer Talkshow die Bärbel und den Lars sehe. Sie seien als Paar angetreten, sagt die Walsumerin über den Buben von der Leine, über seine und ihre Opulenz. Die SPD ist aus der Zeit gefallen. Der Mief der willentlich kleinen Leute und ihrer vorsätzlichen Fürsorger nimmt mir die Luft zu atmen. Mehltau legt sich über‘s Land. Muff.
Logbuch
VON VÖGELN.
Weil ich werktags früh raus muss, hält die blöde Tugend auch sonntags als Unsitte. Ab fünf Uhr wach, höre ich, wie die Vögel ihren Gesang beginnen. Kurz danach die ersten Flieger, weil in der Pfalz. Der Vogel singt mit endloser Routine, um Weibchen anzulocken und sein Brutrevier gegen Eindringlinge zu verteidigen. Man hört ihn in der Stille der schwindenden Nacht, da die Luft noch ruhig und das Land im Schlaf. Außer ich.
Man weiß nicht so recht, warum der Vogelgesang einen so guten Ruf hat; vielen gilt das elende Gezirpe als melodisch und Ausdruck einer Idylle. Liebesgefühle. Dabei hat das Lied keine Strophe. Kein Text, also Lärm. Besonders einsinnig ein Schlawiner hinter mir am Waldessaum, der die lautliche Kennung der kitschigen Uhren aus dem Schwarzwald nachmacht. Sagen wir es unromantisch, der Gesang der kleinen Flieger dient der Revierabgrenzung und dem Sex. Wie profan.
Die großen Flieger, die weit oben im noch nächtlichen Himmel lärmen, streben nach Rammstein, wir sind in der Pfalz, oder von dort in die Welt. Und dienen, je mehr ich es bedenke, auch der Behauptung von Revieren zur Erhaltung der eigenen Art. Was den Text betrifft, kommt es ebenfalls zu Unklarheiten fundamentaler Art. Der oberste Adler schwätzt vom Ende des Krieges wg. Sieg oder der Ausweitung wg. Terrorgefahr oder diesem oder jenem. Angelockt werden hier nur in zweiter Linie Weibchen, zunächst und vor allem Dollars. Zweihundert Milliarden könnte man noch brauchen. Aber gemach, das Geld ist dann ja nicht weg; nur in den Taschen anderer.
Man kann nicht von Vögeln und Verbrechen reden, ohne das letzte Gedicht des großen Bert Brecht zu zitieren:
„Als ich in weißem Krankenzimmer der Charité/
Aufwachte gegen Morgen zu/
Und eine Amsel hörte, wußte ich/
Es besser. Schon seit geraumer Zeit/
Hatte ich keine Todesfurcht mehr, da ja nichts/
Mir je fehlen kann, vorausgesetzt/
Ich selber fehle. Jetzt/
Gelang es mir, mich zu freuen/
Alles Amselgesanges nach mir auch.“
Mir wäre mehr nach Ausschlafen bis in die Puppen. Mit den Puppen. Auch das ist, wie Kipling sagt, eine andere Geschichte.
Logbuch
Marianne.
In Paris herrscht wieder die Stimmung der Marianne, wenn man den Bildern glauben darf. Ich verstehe aber nicht, was man da brüllt. Mein Französisch ist schon immer eine Katastrophe. Und die Kenntnisse aus der Lyrik bruchstückhaft. Das macht mich untauglich als Autor über Herbstzeitstimmungen im Tenor „Der Sommer war groß!“ Das eingeräumt, will ich über einen banalen Irrtum berichten. Und die Segnungen der Künstlichen Intelligenz, wenn schlicht Nachhilfe nötig. Über ein halbes Jahrhundert habe ich mit einem Irrtum gelebt.
Ich hatte berichtet von meiner Erinnerung an den Pariser Mai-Aufstand im Jahr 1968 und einen Mauerspruch, den ich bis heute erinnere, jetzt aber weiß, dass mangelnde Schulbildung mich bedeutungsschwanger machte. Doof, aber beseelt. Er lautete: „Le vent se lève ! Il faut tenter de vivre !“ Zu gut Deutsch: Der Wind erhebt sich! Man muss versuchen zu leben! Rilke fasste es lyrisch kompetenter als: Man muss das Leben wagen! Der Schüler K. dachte damals, es sei ein Imperativ an den Wind, dass er zu leben habe, als Sturm der Revolution. Romantisch revolutionär. Marianne eben. Welch ein Irrtum.
Das passiert, wenn man „il faut“ als Prädikat mit Personalpronomen liest, also meint, der Wind müsse was müssen; es bedeutet aber nur, dass etwas nötig ist, sprich „man muss“. Überhaupt sind wir in einem ellenlangen Gedicht von Paul Ambroise Paul Toussaint Jules Valéry über einen Friedhof am Meer, ein lyrischer Schinken, für den man schon die Sprachmacht eines Rilke braucht, um ihn überhaupt zu mögen. Mich hat jetzt meine KI aufgeklärt. Doch zu was nütze, der allwissende Klug-Scheißer-Apparat. Folge: Ich beschäftige mich nicht mit den Straßenkämpfen in Paris, sondern Friedhöfen am Mittelmeer. Nicht der Sturm der Revolution, nicht die Marianne auf den Barkaden. Sentimentales von Friedhöfen. Und dem Auftrag, sein Leben gelingen zu lassen.